Confissões

Com amor, para o João

2009-09-28T21:18:00.006-03:00

João estranhou a chuva forte que caía. Ao lembrar do pequeno, dia antes, deslumbrado pelo laranja seco do céu, pensei de dentro dos seus olhos: toda a chuva é um choro pelo sol que não está.

Um dia, filho, entenderás que em toda a lágrima há algo de divino. E que a saudade tem a forma de uma nuvem.

Analogia

2009-09-05T21:51:00.002-03:00

Para o João

2009-05-05T18:20:00.002-03:00

Das coisas que quero te mostrar.

teus pés já tocam o mundo

2009-05-01T11:55:00.004-03:00

que te abraça atento e servil ao teu sorriso.

Dica Sólida- na ante-sala / Jaime Medeiros Jr.

2008-09-29T17:57:00.004-03:00

Darwin (Segredos de)

2008-09-29T16:57:00.002-03:00

Quadrúpedes são submissos por natureza. Cheiram o cu alheio e, se não o fazem, lambem o chão. A maioria não ultrapassa os nossos joelhos, joelhos probos que nos articulam à soberania. Quadrúpede feio e fedorento. Escória da sarjeta. Um catarro quadrúpede humilhado. E peludo e magro. Só alguém pior que a escória poderia resgatá-lo. Só outro quadrúpede. Ou um bípede idiotizado, que não faz reverências à própria grandeza. Um quadrúpede em disfarce, pois.

2008-09-07T09:08:00.006-03:00

Chegou e viu as costas. Mal sabia que vértebras, costelas e nádegas podiam ainda sorrir (ou chorar: por não mais lembrar do branco puro dos dentes).

Compartilho

2008-09-02T13:22:00.009-03:00

Hoje saí cedo de casa. Devia ir ao analista, mas logo percebi meu engano. Ando meio esquecida, confusa com os horários e dias da semana. Dizem que é coisa do cérebro feminino. Eu acho que é fase, uma virose que me acomete. A consulta não era hoje, é amanhã- me dei conta. Acho que seja. Talvez. De toda a forma, não desci do carro nem dei meia volta. Levaria meu marido ao trabalho e depois resolveria algumas coisas (pendentes) e de cunho prático (não reflexivo). No caminho íamos conversando sobre a possibilidade de quem sabe nos mudarmos, uma outra casa, um apartamento quem sabe, mais próximo do centro da cidade. Vivemos na zona sul da zona sul, numa região tranqüila e: um homem morto. No chão da calçada. Estreita a vida e a calçada. Uma atração. Formou-se fila de carros, fila de gentes, de pássaros e borboletas. Para ver o homem morto cedinho da manhã. Uma senhora cobriu o tronco e a face com um pano branco. O manto do perdão, porque todo o morto é perdoado. Apareciam os dois pés pequenos, quase infantis, relaxados. Só a ausência de alma dá paz ao corpo. Tinha os sapatos pretos sérios e as meias soquetes brancas, como quem vai a igreja rezar e deixa um pouquinho de dinheiro pra Deus. As calças mostarda, curtas, nem as calças mostarda eram vida no homem morto. O sol não deixou de se exibir. Meu marido estava apressado, tinha um julgamento. Eu dirigia, gerava, via e pensava. Nada parou além daquele corpo.

Alguns criados crus

2008-08-20T14:01:00.005-03:00

*Acorda todo o dia às 5:57, em ponto e sem despertador. É de corpo completo, só lhe faltam cabelos no alto da cabeça chata. E não é nordestino. Foi parido e criado por Maria. Não se sabe do pai. Seria homem comum, caso não jurasse (por Deus, nosso Senhor) que a vida bóia dentro de uma suculenta e depravada melancia.

**É só mais um e tem orgulho do sobrenome. O pai já se foi. Difícil sê-lo tanto e ainda. Consegue, contudo. Tem duas mulheres: a mãe e a esposa. Gosta de laranjas e cultiva a barba, apesar da pouca idade.

***Sonha para driblar a insônia. Vai ao analista para curar o que desconhece. De pouca vaidade, costuma aparar os cabelos para não chamar atenção: a cabeça sempre lhe foi grande por demais. Anda com os olhos baixos e com as certezas no inconsciente.

****Ri porque não aprendera a chorar. Se basta.

2008-08-03T19:32:00.000-03:00

manhã

aldrava do dia

te peço

termina

para eu me deitar.

João Cabral de Melo Neto

2008-08-01T15:27:00.001-03:00

"...E não há melhor resposta
que o espetáculo da vida:
vê-la desfiar seu fio,
que também se chama vida,
ver a fábrica que ela mesma,
teimosamente, se fabrica,
vê-la brotar como há pouco
em nova vida explodida;
mesmo quando é assim pequena
a explosão, como a ocorrida;
mesmo quando é uma explosão
como a de há pouco, franzina;
mesmo quando é a explosão
de uma vida severina."

(Morte e Vida Severina)

2008-07-23T22:40:00.000-03:00

Problemas no computador. Uma canção, por enquanto.

2008-07-08T14:46:00.000-03:00

O tempo me passa lento, pedindo licença, implorando para ser notado. Qualquer dia é assim, meu tédio disputa com o tempo quem é o mais devagar. Mulas que não se conversam, que se olham de vez em quando, só de canto de olho e sem precisão: um teme ao outro mais do que o próprio outro teme ao um. Quando reclamo (para os íntimos), me dizem: tudo chegará ao seu tempo. E o tempo se pronuncia de novo, lento, lento, que parece que nunca chegar.

E eu vejo a flor que já não há

2008-06-23T11:52:00.002-03:00

Exercício de aula

2008-06-23T11:26:00.008-03:00

A proposta era o uso de diálogo com alguns "implícitos" dos personagens.

Luiza, a mais nova, parecia não estar na sala. Muito ocupada, estava mais atenta aos bipes do celular, às janelas opacas e aos próprios devaneios de alienação deliberada. A Sílvia do meio, os olhos fundos de pequena e sempre, suspirava. Ainda guardava o rabo de cabelo seco no alto da cabeça- e que cabeça grande tinha, coitada. Cléber, o primogênito, não quis sentar e via todos do alto do seu comprimento.

Os três encaravam o pai, o velho João, contente em ver os filhos juntos. Cléber iniciou o papo.

- E então, pai, como andam as coisas, a casa, as enfermeiras? Conta pra nós, como anda tudo.

Luiza mexia no celular, bipbipbip, e Sílvia roia as unhas que nunca teve.

- Tudo indo, meu filho, tudo indo ao seu tempo. A casa é grande para esse velho solitário, mas as enfermeiras dão qualquer graça ao vazio que a mãe de vocês deixou. Coisas da vida, vocês devem saber disso.

João olhou para o rosto dos filhos, um por um. Disse que estava feliz em vê-los, que Sílvia parecia cansada, que Luiza devia tirar franja dos olhos e que Cléber, por favor, parasse de se comportar como um político; que deixasse isso para Brasília. E todos riram, um milagre, para a festa de João.

Mas o fato é que político ou não, Cléber já havia convencido Luiza bipbipbip de que o melhor para o pai era um asilo, que conhecia casas que podiam abrigá-lo com muito conforto e cuidado. Sílvia sabia por cima da história, só pelo telefonema que recebera como aviso do encontro. Desde então, andava desconcertada, mas sem muita coragem.

- Pai, então... – disse Cléber -Nós estamos muito contentes de estar aqui com o senhor. É bom ver que tudo está bem e funcionando, mas achamos que isso realmente pode ficar ainda melhor. - E Cléber abriu um sorriso largo, indo até as costas do pai e agarrando com firmeza os ombros velhos de pelanca.

- Mas que bom, meu filho, e como será isso? Que boa notícia vocês estão me trazendo?

Bipbipbip, o Cléber inflou o peito e, rápida, Sílvia interrompeu.

- Pois então, pai, tenho certeza que ficarás contente!

- Ande, Silvinha, fale logo, seu velho pai está curioso...

Bipbipbip.

- Pai querido, é que decidimos que vou morar junto com o senhor. Assim lhe faço companhia e ajudo a na administração da casa. O que lhe parece, hein?- perguntou com algum entusiasmo.

Cléber olhou o chão. Resolveu enfim sentar, com as duas mãos de apoio à testa grande.

Bipbipbip. Bipbipbip.

2008-06-16T11:07:00.001-03:00

O que ele sabia
era o que ele criava

Nunca entendera a escola
nem as perguntas da vida.

2008-05-26T17:01:00.002-03:00

Favelário Nacional (um trecho)

2008-05-26T15:39:00.002-03:00

4. FELIZ

De que morreu Lizélia no Tucano?
Da avalanche de lixo no barraco.
Em seu caixão de lixo e lama ela dormiu
o sono mais perfeito de sua vida.

Carlos Drummond de Andrade

Da confusão (e de como tudo na vida)

2008-05-26T15:38:00.002-03:00

As idéias, as boas idéias principalmente, precisam de espaço para crescer.

2008-05-20T09:36:00.000-03:00

Clichê do Dia

2008-05-20T09:27:00.001-03:00

Nem tudo é o que parece.

A moeda e o beijo

2008-05-20T09:19:00.003-03:00

Moedas são comuns. A de um real tem mais valor. Compra mais. Ninguém despreza. Tem o miolo prateado, a borda dourada. Tem a cara e o número Um.

- Cara ou coroa?

É hora do recreio. Os dois pitocos disputavam a beijoca da Tininha. Todo mundo gostava da Tininha, mas ela disse que só daria um beijinho. E só seria na bochecha do Zezinho ou na bochecha do Bebeto. Zezinho porque era bem comportado e Bebeto porque fazia muitos e muitos gols na Educação Física.

Pobrezinhos, pois! Tão novinhos, tão apaixonados e já acuados pela crueza feminina assim tão de perto, assim tão cinqüenta por cento. Cruel isso tudo. Mas Tininha valia a peleia. Era uma menininha cheia de graça, cheia de si.

A moeda era grande, muito maior que as pontas gorduchas dos dedinhos apaixonados. Zezinho olhou para a moeda, pensou, pensou, olhou mais um pouquinho e disse:

- Como assim cara ou coroa? Tem a cara da princesa, mas não tem a coroa do rei! Não quero mais brincar. Vou perguntar para a Tininha quem ela prefere beijar e pronto! Assim é mais fácil!

Coragem Zezinho, vá com calma, meu amiguinho. E se ela disser que prefere o Bebeto? Aí sim tu vais descobrir as lamúrias do amor...

- Não, não, não Zezinho! Assim não vale! Tem que ser na sorte, na moedinha. Mamãe disse que é feio trapacear. Vamos fazer assim: Cara ou Número Um?

- Tá bom, Bebeto. Assim tudo bem.

Jogaram a moedinha brilhante, brilhante que rodopiou três vezes e caiu no Um. Tininha perguntou:

- Daí gurizes? Quem ganhou?

Xiiii... Senti algum esquecimento no ar. Ai, ai rapazinhos: faltou escolher os lados. O beijo ficou sem dono!

Tininha agarrou a moeda sem dó. Correu e pediu para a profe comprar um chocolate bem grande.

Três Irmãs

2008-05-20T09:14:00.003-03:00

2008-05-15T23:04:00.002-03:00

Espelho

2008-05-15T22:19:00.005-03:00

Penso pros outros, rio pros outros, falo e me mexo pra porra dos outros. Magro, feio e sem um puto no bolso eu vivo da falsa existência, morô? Falsa vida, falso tudo. É lei, mano. É desse jeito que nêgo sobrevive no inferno. Tem que fingir pela ordi, rapá. Tem que ser o que o mundo pede que seja. Ditadura, tirania. Esquece a verdade, ela não existe. Deixa isso pra quando for pro céu, pro Dalai Lama e pra porra do Sílvio Santos. Quem quer dinheiro, quem quer dinheiro? Que merda é essa? Tem é que obedecer, mano, duro ou com as burra forrada. É difícil ser o que se é, fodido mesmo. Ser pros outros então, nem se fala, é ralação na certa. Tem que fingir na cara dura, mano, se não nêgo se estrepa. Pobre quer aprovação, quer platéia e o caralho a quatro. Sonha em fazer televisão, em ir pra capa de revista, pobre quer ser notícia, mano. E pobre tá fadado à miséria e daí finge. Finge que é mau, finge que é viado, finge que é tosco, finge que é coitado. Tá ligado no moleque que bate no teu vidro e pede a moedinha? É, mano, é o mesmo moleque que deu um tiro na fuça da tua tia, morô. Tem duas caras, de coitado e de mau. Finge. Sempre com a lata de pobre, mas com dois jeito de te olhar, mano. Finge duas vezes, finge sempre. E tem pobre que finge que é rico. Pobre atrevido esse. E finge bem, mano, finge bem que nem o moleque. Porque todo o fingimento obrigatório é bem feito, pode crê, não tem saída. Porque ou tu faz bem feito, finge e é; ou tu não existe, tá ligado? E pobre é pobre e o pobre que se foda. Fingir é solução barata, a única. Essa cambada não é do mal, não fode com a vida por uma verdade, mano. Fodem porque fingem e fingir é o canal pro dia seguinte. Isso aí mesmo, um dia depois do outro, fingindo e sendo porra de enganado. E desde sempre, meu chapa. Não pensa que com as cria é diferente, que criança é anjo inocente e sabe ser o que ela é. Eu me lembro bem e fico na minha, mano. Dói, parceiro. Dói pra caralho. É difícil ser criança mano. É difícil pra caralho. Ver a mãe foder com o padeiro, com o vizinho, com o ganso e com o irmão. Não é mole, mané. Pra ter rango em casa tem que ter boceta, a mesma boceta que nos botou no mundo, cumpadi. É traição. Traição da braba. Essas cria não podem ser criança, fingem porque não dá pra ser o que se é. Morre antes do tempo, tá ligado? Não vai aparecer nas revista, não vai fazer televisão. E viver não é preciso, já dizia um fingidor. Tu tem é que lutar, fingir, pra daí sobreviver. Navegar é o caralho. Nem iate de granfino agüenta. Sai dessa, mano. Não cola. Os rico e as madame fazem plástica com doutor, vão ao analista inventar história. Só que no analista fica mais fácil, mano. O rico burro paga, o analista finge que acredita e o idiota vai pra casa achando que é tudo verdade, que é vivo e verdadeiro pra caralho. Vai pra puta que pariu. Finge também, mas finge com classe, finge pagando, mano, na moral. Mas finge do mesmo jeito, caralho. Essa vida é ilusão, roda gigante da tragédia. Teatro grego, mano. Tragédia. Um gringo uma vez me deu um livro disso. Quem ri, ri de nervoso, só pode ser. Vida é palco pegando fogo, mano, coisa dos Diabo. Palco de fantoches da desgraça. Castigo universal, democrático, ninguém que tá aqui escapa. Nem rico, nem pobre. Nem tu, mano, que magro, feio e sem um puto no bolso vive assim fingindo pros outros. Quieto pros outros pra não te incomodar. E essa porra que eu te disse não existe. É mais uma mentira pra esperar teu reflexo de amanhã. Pode apostar. Eu garanto.

Oficina- o narrador onisciente neutro (mas nem tanto...)

2008-05-09T15:51:00.003-03:00

Uma única ressalva: a narrativa fora criada antes do caso Ronaldo Fenômeno. Toda e qualquer semelhança com os fatos é mera coincidência, por assim dizer.

Dolo

Ao sair da escola naquele final de tarde de quarta-feira, Ignácio decidiu não voltar para casa. Tomou o ônibus 206 e seguiu em direção ao centro da cidade. O ônibus vazio era fresco em comparação ao ar da rua. Sentou com as pernas abertas e a mochila de nylon entre os pés. Nem precisou escancarar a janela, a boca antes se abriu inteira. Ignácio dormiu.

Acordou no fim da linha, com o chamado do cobrador. Era um crioulo alto e retinto, de uns vinte e oito anos por aí. O timbre da voz era grosso, agressivo se não fosse o olhar de camaradagem, cheio de bossa. O uniforme azul da companhia de ônibus marcava-lhe o corpo bem dotado. O peito e o rabo se pronunciavam, duros e bem moldados como o cabelo em dreadlock.

É fim da linha, mano.Pica a mula! E o cobrador riu branco, muito branco, com uma piscadela para Ignácio.

Ignácio moveu o quadril e se ajeitou no assento. O negro estava ali do seu lado. Sem desviar os olhos do corpo do cobrador, Ignácio se ergueu à altura do peito do negrão. O crachá, tapando o mamilo esquerdo, dizia Joel.

Já vou, Joel - Ignácio largou em voz molhada pela saliva acumulada do sono.

Pulou do bumba e seguiu adiante, até o mercado Lorenzotto. O mercado Lorenzotto tinha o melhor sorvete da cidade.

Uma bola de chocolate, por favor- pediu à atendente peituda de vestido amarelo. Entregou os três reais e foi pegar o sorvete no outro balcão. Comeu por ali mesmo, lambuzando a boca, a camiseta e os dedos.

Logo ao lado do mercado havia um teatro antigo, com nome de vedete, que Ignácio costumava ir quando sobrava algum pila. Era um teatro pequeno, de porta pequena, sala pequena, nem bar tinha, tudo muito apertadinho. Os textos eram sempre adultos, mas Ignácio ficara amigo do vendedor da bilheteria que sempre conseguia os ingressos. Nesse final de tarde não foi diferente e Ignácio estava outra vez dentro do teatro escroto.

A sala fedia. O carpete era sujo, a cortina, de veludo vermelho- manchada e carcomida pelas ratazanas. As poltronas eram de madeira. De cada quatro, uma já não prestava serviço. Ignácio sentou ao fundo, que não era tão no fundo assim. Daquela distância se via tudo que era detalhe do show.

Séries de lâmpadas coloridas, vermelho, verde, azul e amarelo, faziam moldura às cortinas fechadas do palco. Elas acendiam- uma sim, três não, antes do espetáculo começar.

Faltando pouquíssimo para a apresentação, uma moça atravessou a sala em andar desengonçado e sentou-se na segunda fileira. Ela vestia um shortinho jeans e um insignificante bustiê que erguia as tetas falsas. Era uma mulher tão alta quanto o cobrador do ônibus. As formas da moçoila, apesar da altura, eram delgadas, quase frágeis, pra não dizer doentias.

Ignácio a observava de sua cadeira. Ela passava a mão nos cabelos, cruzava e descruzava aquelas pernas longas. Os pés finos vestiam uma sandália vermelha. Ignácio ficou de pau duro. Aos dezesseis anos, Ignácio precisava bem menos do que bundas para ficar de pau duro.

O espetáculo começou. Era a história de um triângulo amoroso exibicionista: um homem peludo de pau pequeno e duas vadias, uma pretinha gostosa e uma polaquinha gorducha, toda redonda e dadeira.

Ignácio observava atento a fodição. Os olhos quase nem piscavam. As pernas abertas, como no banco do ônibus, mostravam o ideal estado de relaxamento que aquela trepada fuleira lhe causava.

Ignácio espirrou. A moça da segunda fila virou para trás, atenta, sugando Ignácio com os olhos. Ignácio encarou, mexeu a cabeça e relaxou ainda mais. Os três fodiam no palco, o cheiro era forte e imundo. A moça levantou e caminhou até Ignácio.

Ele não reagiu. A moça nem pestanejou e já tirou o pau adolescente do guri para fora, agarrando e esfregando feito puta. A outra mão tratou de trazer a direita de Ignácio por baixo de sua saia. Nenhuma sacanagem é de graça.

Os três fodiam, a vadia esfregava o pau de Ignácio, as ratazanas passavam, as luzes piscavam. E agora Ignácio também reverenciava o pau da moça por debaixo daquele saiote safado. Agarrou com a mesma gana que a vadia agarrava o dele. Sem piedade.

Eram quatro pernas abertas, dois paus duros agarrados pelas duas mãos, uma calça, uma saia minúscula e três fodendo porcamente sem parar.

Todo gozado, Ignácio botou o pau pra dentro e se levantou. Nem sequer olhou ou agradeceu o traveco putanheiro pela sacanagem.

De volta à parada do 206, Ignácio inflou o peito, deu uma coçada no saco e cuspiu qualquer catarro barulhento no chão. Estava refeito, pronto para ir para casa encontrar a mãe e o irmão na mesa de jantar.

2008-05-09T09:10:00.000-03:00

Putz...Que frio! Vou tratar de esquentar a mente e botar velhos projetos em dia.

Variações do mesmo tema. O eu, as invenções e o esperado.

2008-05-07T21:43:00.002-03:00

As tramas ciscavam o corpo. Há muito já tentava esquecê-las sem êxito. O corpo, agora esvaziado, permitia eco àquilo que antes e sempre abafava o silêncio. Nada pode ser mais oco do quê o grito sem som.

Durante toda a vida, temia a sinfonia agoniada de seus conflitos. Dissimulava. As mãos, os pés, o couro cabeludo e os fios de cabelo dissimulavam. As unhas até. Os poros, as rugas. Talvez os olhos marrom barroco a denunciassem, mas ela os punha sempre na mesma direção. Chão cúmplice, espelho pisoteado.

As marcas nos outros ela não considerava. Talvez se achasse quieta demais. Burra demais. Tímida ou louca demais. Algo muito pouco demais, incapaz de causar impacto. Egoísta em seu silêncio. Quanto engano.

As impressões sentia só nos nós internos, arranjados em delicado caos sem cor. Alguns, flores. Outros monstros de rara feiúra. Doloridos, transfigurados. Eram nós, não havia dúvidas. Nós duros como o grão de café. Fortes e insolúveis como toda a ilusão de que o confuso se desfaz de acordo com a vontade.

La Dolce Vita

2008-05-07T09:52:00.003-03:00

Ana Mariano e Ferreira Gullar

2008-05-04T19:57:00.004-03:00

Visitando o blog da poeta e amiga Ana Mariano (o blog da Ana sempre tem coisas lindas), encontrei esse poema interessantíssimo do Ferreira Gullar. Resolvi transcrevê-lo aqui porque acho que fundamenta, talvez, um post que fiz esses tempos.

Traduzir-se

Uma parte de mim
é todo mundo
outra parte é ninguém:
fundo sem fundo.

Uma parte de mim
é multidão:
outra parte é estranheza
e solidão.

Uma parte de mim
pesa, pondera:
outra parte
delira.

Uma parte de mim
almoça e janta:
outra parte
se espanta.

Uma parte de mim
é permanente:
outra parte
se sabe de repente.

Uma parte de mim
é só vertigem:
outra parte,
é linguagem.

Traduzir-se uma parte
na outra parte
- que é uma questão
de vida e morte -
será arte?

Ferreira Gullar

Procuro uma namorada

2008-05-02T17:23:00.002-03:00

Me chamo Ronaldo Imperator T'ang e sou a fofura da moça que escreve aqui no blog. Sou um cachorrinho muito querido e carinhoso na busca de um relacionamento sério e duradouro. Tenho 3 anos de idade e já me sinto totalmente apto para constituir uma bela família. Aguardo o contato de alguma cachorrinha que ainda acredite no amor. Com carinho, Romito (é assim que a minha mãe adotiva me chama!)

2008-04-28T13:51:00.001-03:00

Stones

2008-04-26T23:08:00.001-03:00

Cyber Nature

2008-04-26T22:40:00.001-03:00

Mais um da oficina

2008-04-25T20:12:00.003-03:00

A proposta era utilizar todos os sentidos.

DESPERTADOR

.06:36:00

Manhã. Cama. Sozinho. Esfrega o olho. Coça o saco. Espreguiça. Senta. Não pensa. Olha os pés. Faz frio. Abre. Enxerga. Enfim

06:40:07

Levanta. Se cheira. Pensa. Caminha. Corredor. Chão. Chão de madeira do corredor. Duro. Passos. Passos duros. Rangido. Duros passos. A madeira do chão. Porta do banheiro. Banheiro. Ocupado. Não fala. Espera. Em pé

06:40:52

Banheiro. Em pé. Espera. Cheio. O gosto. O gosto da boca. Outro. Fechada. Banheiro. Um outro no banheiro fechado. O cheiro. O bafo. O gosto da boca. Faz frio. Bafo. Banheiro

06:41:08

Porta do banheiro. Em pé. Abre. Velho na porta. Sai. O velho. As costas do velho. Velho vai. Entra. Fecha a porta. Fedor úmido. Frio. Frio úmido. Fedor

06:41:23

Banheiro. Pia. Torneira. Abre. A água. Barulho. Bom o barulho. Manhã. Úmido. Frio. Fedor. Banheiro

06:43:15

Molha as mãos. Água fria. Menos cheiro. Mais frio. Ergue o rosto. Reflexo. Feio. Nariz. Nariz. Orelha. Grande. Grandes. Herança. Avô. Orelhas e herança do avô. Manhã. Preguiça. Tomba o rosto. Molha o rosto. Toalha. Felpuda toalha. Carinho. Rosto seco. Reflexo rosado. Menos frio. Barulho. Água. Torneira. Fecha torneira. Gira. Não fecha. Gotas. Música de gotas

06:46:04

Lembra. Gosto ruim. Fedor. Bafo. O gosto da boca. Gira. Abre a torneira. Água. Barulho. Dentes. Fricção. Escova nos dentes. Alívio. Menta. Menta. Ar entra. Entra. Gelado. Fecha a torneira. Gotas. Uma. Gota. Duas. Som

06:48:41

Baixa a calça. Senta. Mija. Caga. A merda. O cheiro da merda. A merda e o mijo. Juntos. A menta. Concentra. Gotas. Não lê. Gota

06:52:07

Termina. Papel limpo. Branco. Papel sujo. Marrom. Merda. Lixo. Levanta. Descarga.Vai. Se veste. Gota. Outra

06:52:59

Em pé. Reflexo. Torneira. Água. Barulho. Barulho bom. Mãos na água. Rosto seco. Toalha. Esquece a toalha. Felpuda toalha. Fecha a torneira. Gota. Gota. Gota. Vira. Gotas na mão. Abre a porta. Água na porta. Frio. Frio. Menta

06:53:28

Corredor. Vazio. Corredor escuro vazio. Segue. Frio. Chão. Madeira. Chão madeira e passos. Rangido. O quarto frio. A cama quente. Senta. Olha os pés

06:53:45

Manhã. Cama. Silêncio. Sozinho

12:48:02.

Recorte do ócio

2008-04-23T18:04:00.004-03:00

A arte vive entre a verdade e a mentira. Se a arte não existisse para separar a verdade da mentira, o mundo seria um grande embate. Ou uma grande verdade. Ou uma grande mentira. Um vazio de tudo igual. Penso comum, penso em vizinhos sem paredes para separá-los. Penso em zoológicos sem a grade de isolamento das cidades. Penso em segredo sem a pele para distingui-lo do devasso. Em oceanos sem litoral para contê-los. A divisa de tudo é mais importante do que o tudo em si. O que divide é o que torna possível as duas partes. O que, de forma discreta, as faz singulares.

Ainda sobre fotografias

2008-04-22T19:12:00.001-03:00

2008-04-22T18:34:00.005-03:00

Há um bom tempo, quase um ano talvez, eu venho organizando fotografias da minha família que estão em uma caixa enorme. A história começou com uma tarefa-poema que deveria ser feita a partir de um clic querido e importante. Foi quando pedi a caixa para a mãe. Escolhi a fotografia e comecei o poema, que segue inacabado- como todos os meus, talvez. Mas o fato é que, com a caixa aqui em casa, eu tive uma vontade muito grande de voltar no tempo. Talvez por estar morando longe, por estar longe, por perceber tudo que me é essencial. De tempos em tempos, eu tomo fôlego e organizo uma porção do meu passado. Cuido das lembranças, dou carinho a tudo que me fez ser quem sou. Algumas fotografias me dão saudades. Outras me enchem o peito de alegria. As mais antigas surpreendem. Quase todas me emocionam. Mas eu juro: nenhuma me faz triste. Acho que amar o passado é perdoar o presente.

Pela Boca.

2008-04-22T17:58:00.001-03:00

2008-04-21T21:48:00.001-03:00

Do novo o velho
Do ódio o amor
Do tronco as folhas
Da vida a dor.

Do jogo o truque
Do ócio o calor
Do riso o choro
Da morte a dor.

Sempre (h)a dois.

Poesia, linguagem e pensamento

2008-04-18T09:56:00.004-03:00

(...) acho mais útil contar aquilo por que passamos do que simular um conhecimento independente de qualquer pessoa e uma observação sem observador. Na verdade, não existe teoria que não seja um fragmento cuidadosamente preparado de alguma autobiografia.

Paul Valéry

A long time ago

2008-04-16T18:03:00.003-03:00

Essa fotografia está em um mural na parede atrás do computador. Quando me perco, a gente se olha. Um eu antigo ainda me guia.

2008-04-16T16:00:00.001-03:00

Seguindo a Dica.

2008-04-16T15:29:00.007-03:00

Seguindo a idéia e incentivo do colega Mauro Paz, o primeiro texto da Oficina de Criação Literária que estamos participando:

ANÁSTASE

No interior da saleta úmida pouco se acudia. Dos três pares de olhos, só dois cruzavam. O corpo rijo e sem cor sobre a maca era o retrato da fealdade. O nu do morto é tão indigno quanto o morto vestido.

Os dois irmãos não trocavam idéias. Restavam imóveis como o defunto do pai. Ignácio, o mais novo, deu início à preparação. Pusera as cuecas, carpins e a habitual regata branca como primeira camada da vestimenta- tudo tirado de dentro de sua mochila azul-marinho de nylon. Levantou os braços do genitor e encharcou os sovacos grisalhos de desodorante. Cuidou de tragar o excesso do produto com um chumaço de algodão abandonado há muito nos bolsos. Puniu-se pelo esquecimento do perfume favorito. Afastou-se da maca.

O irmão mais velho agradeceu Ignácio e tratou de dar continuidade ao ritual. Carregava uma mala de couro puído com as outras peças; uma calça de ir a festas, a camisa engomada, o paletó e a gravata. Trazia, junto ao colo e com cuidado, os sapatos especialmente engraxados pela mãe- turno antes- quando desenganada sobre as possibilidades do companheiro de vida.

Antes de iniciar a sua parte, o irmão ajeitou os calçados lustrados exatamente entre os seus pés e de Ignácio. Se observados do chão e pela lateral, formavam uma fila reta e perfeita: os pés de Ignácio, os sapatos do pai, os pés do irmão e a mala de couro puído. Tudo hermeticamente disposto, como os Reis Magos a brindar a chegada de Jesus.

Junto da maca a mão suada, mas segura, do primogênito contrastou com o oco da pele das coxas do pai. Tivera que erguê-las para vestir-lhe a calça. Abotoou-lhe a camisa até o penúltimo botão de osso. Era janeiro de calor estúpido. Não seria justo engravatá-lo. Não pôde, ainda assim, dispensar o paletó. Todo o traje é mais honrado com o arremate de um paletó. Puniu-se, como Ignácio: esquecera o cinto. Afastou-se.

Novamente pareado com o irmão, Ignácio agora observava os pés descalços do pai. Seguindo o ritmo das horas anteriores, pôs-se em cócoras, para tentar alcançar os sapatos engraxados que permaneciam no mesmo lugar. Sabia que, assim como o nariz proeminente, os pés fariam alto relevo na fotografia do caixão. Não podia, de forma alguma, faltar os sapatos.

Vago, Ignácio não teve tempo de disputar com a velocidade tenaz do consangüíneo. O irmão içou o acabamento em couro negro dos calcanhares com o indicador e dedo médio direito em anzol; e conseguiu trazer os sapatos antes até a si. Agarrou-os, mais uma vez e com o mesmo cuidado, junto ao colo.

Ignácio não se indispôs. Afinal, sabia que irmãos podem pensar coisas iguais ao mesmo tempo. Esticou novamente as pernas finas em pose de espectador.

O mais velho postou-se de novo ao lado do corpo, mas dirigiu-se aos próprios pés e descalçou-lhes. O sapato de camurça, esportivo, em nada lembrava o capricho da graxa da mãe.

O irmão cedeu seu par de pisantes aos pés mortos. Em troca, as suas solas absorveram os sapatos reluzentes e que levariam o pai às próximas cenas celestiais.

De bermudas, meias soquetes e com os pés paternos, o irmão mais velho convidou Ignácio a seguir adiante.

Um abraço selou a sepultura.

Army Guy

2008-04-15T11:22:00.002-03:00

De Adam Stein. Muito divertido.

O céu já foi o limite.

2008-04-15T10:20:00.001-03:00

Do nada.

2008-04-13T12:27:00.004-03:00

A chuva não derrete o sol
Só assenta a terra.

Não há porque temer o choro.

Paz em cor

2008-04-13T11:45:00.001-03:00

Drummond

2008-04-03T11:16:00.004-03:00

pinkingold

2008-03-28T15:37:00.000-03:00

Antropomorfismo

2008-03-27T18:36:00.001-03:00

http://noticias.terra.com.br/popular/interna/0,,OI2713643-EI1141,00.html

Roselix

2008-03-24T21:00:00.009-03:00

Minha amiga querida, Roseli Petry, iniciou hoje com seu blog. A moça bonita, nascida em Feliz, mora atualmente em Roma. Fomos colegas de faculdade e de trabalho. Seguimos sendo grandes cúmplices. Eu admiro a Rose. É mulher de fibra, corajosa, sensível e cheia de histórias para contar.

http://roselix.blogspot.com/

P.S. E os créditos da foto? Vão para o Enrico?

2008-03-22T11:56:00.000-03:00

Elixir para viver mais

2008-03-22T11:31:00.002-03:00

Duas colheres de sopa
vertento linhaça dourada
e moída
Duas castanhas
grandes do
Pará
Dois litros da
água
Duas paciências
(por garantia)
Diariamente.

Música, porque a vida vale a pena.

2008-03-20T16:34:00.001-03:00

Lado B

2008-03-20T16:32:00.000-03:00

www.podelereuaguento.blogspot.com

2008-03-20T11:50:00.002-03:00

Fria a mesa
nem o prato
esquenta
o frio da
mesa
vazia

A tábua
rija
a louça
branca
fria a
mesa
carranca

Feijão
em caldo
arroz com leite
garfos
boca e colheres
não há febre
é fria
a mesa

e friso.

A saudade mora no céu

2008-03-18T11:34:00.002-03:00

DeusaudaDeus

2008-03-17T11:38:00.000-03:00

Subliminar

2008-03-17T11:35:00.001-03:00

Escuto o silêncio
Em silêncio.

O amor também se
faz
na falta de verso.

Entrevista com Guillermo Arriaga- PARTE I & II

2008-03-17T11:24:00.005-03:00

Um dos meus artistas favoritos.

Amanhã-tomara

2008-03-13T22:09:00.000-03:00

Plural

2008-03-13T22:04:00.001-03:00

quantos esses
há
em
reprodução?

2008-03-13T12:25:00.001-03:00

2008-03-13T12:24:00.002-03:00

Céu de pandorgas
Em teia de vento
A luz murmura cor

2008-03-12T18:56:00.001-03:00

2008-03-12T18:55:00.002-03:00

Vista de todos
olhar transparente
veste do chão

Retorno

2008-02-24T20:36:00.000-03:00

Jornada

2008-02-18T17:51:00.002-03:00

A cena era indecente. Sem espaço para fugas. Nem para algum gozo a mais. Os canais já vazavam. De ódio também. E não havia água doce para lavá-los. As muitas gotas salgadas não dariam conta do recado.

As costas não se moviam e sentiam a laje fria, como palmada na infância. Do chão, o cheiro de sangue era ainda mais sangue do que do alto. Tudo que é mais próximo do inferno cheira mal e pior.

Sentia um pouco de vento que se atrevia pelas tramas da cortina de pano velho. Os pêlos, erguidos de raiva, não deitavam com a pressão do sopro. Do outro lado, jaziam os rebentos em sono. Sabe-se lá como nunca acordam. O sono só pode ser a fuga da infância.

Algum traço de álcool ainda entranhava nas narinas e língua a contragosto. Era pior do que senti-lo no sangue. No sangue, pelo menos, faria as vezes do anestésico que lhe faltava.

Os dedos esticaram-se da mão magra e ressequida para tatear o caixote ao lado. A nota estava ali- como o combinado. Úmida, mas inteira. Nem sempre era assim.

O corpo à revelia foi deixando de ser só corpo. Não sentia mais.

Já poderia acompanhar os filhos e esquecer-se da existência. Porque amanhã, graças a Deus, seria dia de feijão.

Reflexo Solar nas Solas dos Pés

2008-02-15T15:31:00.004-03:00

O sol mastigara a pele dela com carinho. Diferente dos anos anteriores, neste, ela aderira aos modernos fatores de proteção ao astro rei.

Esquecera dos livros, das frases e das ordens. Deixara de lado todos os planos que insistem em surgir quando se é só verão. Ficara ali, dias e dias, refletindo sobre tudo que há no nada. Sobre todo o acaso desencontrado, sobre a realidade inventada e a vantagem de não sonhar demais em sonhos. A sobra disso, também deslembrara.

Não quisera criar amigos, como de costume desde a infância. Pudera... Escuta-se tanto no vácuo que não se sobra espaço para vozes que não aquela que lhe é inerente. O vazio preenchido pela possibilidade da criação. Nenhum grito pode ser mais alto do que esse.

Os dias tornaram-se noites. Rapidamente, as noites, tardes frescas de pupilas desinibidas. Como o sol pode iluminar meu sono e a lua refrescar meus dias?, ela pensava. Tudo se invertera.

Alguns rostos lhe passaram. Os sorrisos lhe fingiam gestos. Os gestos reluziam dentes. Nenhum deles de ouro.

Ela sentia saudade de algo que não podia encontrar. Saudade do impossível não poderia ser mais saudade. Era a brecha do reinventar-se. Ou do recriar daquilo que fora perdido para eternidade.

Tempo era só uma questão de tempo mesmo. Era tudo aquilo que não valia mais à pena, dado que o vento já ocupava o espaço da sua periferia. O calor vinha de lá de baixo, do centro da Terra e só dali. O reflexo do sol interno na sola dos pés. Não era temido. Não mordia como o gêmeo dos céus.

Não há do quê proteger os alicerces. Todo o topo é vulnerável em relação a sua base- sofre por ela.

Filtro solar não resolveria este tipo de iluminação.

Dica para quem mora em Porto Alegre

2008-02-15T14:13:00.002-03:00

Ecológicos- Viver Bem Alimentos.
Produtos Macrobióticos e Naturais.

Aberto das 9 às 19hs
Sab. das 9 às 18hs.

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Fone: 51- 30123020

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Urbanostálgico

2008-02-14T13:44:00.001-03:00

No cinza
intenso
tenso
um ponto
.verde.
ainda
inteiro

e

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x

o

.

2008-01-31T17:08:00.000-03:00

Da última hora

2008-01-31T16:52:00.000-03:00

O sonho é a hora do recreio da vontade.

2008-01-31T13:49:00.000-03:00

Adoro

2008-01-31T13:42:00.001-03:00

Observção (a pedido)

2008-01-25T20:03:00.000-03:00

Todas as fotografias que posto aqui no blog foram feitas por mim. À exceção, claro, das que apareço. É um novo passatempo.

2008-01-25T15:59:00.000-03:00

2008-01-25T15:34:00.000-03:00

Malabares e pedras A selva fica menos bruta assim Mamãe posso ir? Depois depois depois O sol é forte Tem papel no fogo Vai uma balinha, tio? Uma moedinha, qualquer coisa Tá bom, eu ainda não leio o teu beiço É preciso aprender no papel, tio Antes antes antes Quando? Mas sabe como é, né, tio Falta comida às vezes não sobra e O vidro te isola de mim Não adianta Desisto O semáforo Meu único holofote A luz que não tem no fim do túnel Na minha casa, lá lá lá, nem vela tem Janto o vento à luz da lua Acordo com o grito do sol e Mamãe posso ir? Ela riu Eu ri e nada Ou tudo Quanto vale o sorriso que me atravessa? Mamãe posso ir? Ri ri ri por favor ri Vai vai vai Leva e ensina tua irmã Não É curto ser criança É crua a rua depois disso Deixa ela sangrar do teu lado Deixa eu ir que volto sempre Mamãe posso ir? Um dia Deus me paga Um dia Deus te paga e a gente vai Todos juntos Na mesma hora.

2008-01-23T10:51:00.000-03:00

As panturrilhas já gritavam quando enfim ele a traçou pelo braço.
Os olhos arregalados e silenciosos confundiram a imagem do rosto do homem. Embaralho.
O cano frio afundou no ventre preenchido. Na barriga não Na barriga não.
Ela não tinha dinheiro. Ela não teve saída.
O barulho fora incompleto. Caíra antes do fim.

Dois chutinhos cuidadosos para ver se no corpo não havia mais vidas.

Os muros úmidos do beco choraram a cena.

2008-01-20T21:10:00.000-03:00

Aniversário

2008-01-19T19:12:00.001-03:00

Hoje este blog completa um ano. Se eu tivesse açúcar em casa, faria um bolo e acenderia uma velinha.
Obrigada a todos pelas visitas, carinho e amizade.

Coágulo

2008-01-18T15:40:00.000-03:00

Filindiana

2008-01-17T17:21:00.000-03:00

Eu resolvi escrever nesse papel para evitar um suicídio.
Minhas mãos já restavam esganadas o suficiente e era hora de intervir. Fico pensando que suicida nenhum seja doente da cabeça. Todo o suicida é doente das mãos. Todo o assassinato do próprio corpo é cometido, em algum momento, pelas próprias mãos.
Veja: não é o tiro que mata. É o toque mais grosseiro no gatilho. Não são os remédios em excesso que fazem o corpo silenciar. É a mão fechada de coragem trazida até a boca. Não é a altura de um prédio que faz a cabeça sangrar. São as mãos limitadas que não podem ser asas.
Um suicida só pode ser um pianista em potencial. Talvez a recíproca também seja válida; há de se pensar um pouco mais.
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Eu ainda consigo controlar minhas mãos- por Deus, isso para mim é uma dádiva. É uma das partes do corpo que mais me obedece. Talvez a única. Eu não preciso nem repetir as ordens. Minhas mãos são disciplinadas. Há muito são assim. Talvez tenha sido por isso que eu jamais tenha tocado piano. E não se engane quem pense que não houve insistência ou vontade. Meu avô sempre quisera ter me presenteado com o instrumento. Numa feita, já que não moramos na mesma cidade, cheguei a ir ver alguns pianos em umas poucas lojas antigas aqui no centro do centro de São Paulo. Mas a compra nunca pôde se concretizar. Minha mãe dizia que na casa não havia espaço. Chegou até a oferecer uma flauta para que eu esquecesse das teclas, cauda, pedais e do desejo do seu pai . Talvez minha mãe soubesse que pianistas não podem controlar as mãos.
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Minha técnica de sobrevivência não é a escrita propriamente dita, devo deixar isso claro. Uso do que dei o nome de morte concorrente. O método consiste em matar outra coisa que não seja o objeto presente da vontade da morte. Terei que matar um outro que não eu. Só assim me salvarei. Matando, aniquilando, esmagando e acabando com o outro, eu irei perceber- mais uma vez- o quanto é desagradável perder a vida. Farei isso e darei mais tempo de ar ao meu próprio ar que ainda me resta.
Para os que não sabem, eu organizei as minhas mortes em fila indiana. Eu mesmo nem sei o quanto a minha fila moribunda já andou. No caso de agora, tive que burlar a vez da minha morte final. Matarei outra coisa da fila para não conseguir me matar pela última vez.
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Não me lembro da primeira vez em que morri. Não há, inclusive, quem consiga trazer de volta esse momento. As primeiras mortes são sempre sutis, dissimuladas. Mordiscam a vida travestidas de felicidade.
Não há caveira nos desenhos das primeiras mortes. Não há tristeza quando se morre pelas primeiras vezes.
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O sorriso é sempre uma boa resposta aos primeiros eventos de morte. É normal que se ache graça do inédito. Tudo que acontece pela primeira vez tem um potencial emotivo muito maior. Para o fadado ao repetido, criou-se a reciclagem. Recicla-se lixo, recicla-se a moda, recicla-se- até- as relações. Tudo para que a sensação (ou algo próximo disso) do inédito permaneça. Ou por medo de se fazer algo originalmente novo.
Mas algumas dessas mortes são tão sorrateiras que não fazem só sorrir: causam choro eufórico em quem não está morrendo e, portanto, assiste ao ritual. O choro de alegria tem o tipo de lágrima mais enganada que existe. O choro de alegria sempre encharca o fim de algo para alguém.
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Toda a primeira morte ocorre ao nascer. Sim, não há dúvidas: todos morrem quando nascem. No útero, no entanto, a vida é perene. Não há morte dentro do útero. Não há mártir para o útero. Tampouco vilão. O útero abriga a vida e à vida não há gênero, número ou categoria. A vida é vida. Não existe melhor definição de vida do que a própria vida em si. E só o útero sabe disso. O corpo que abriga o útero pode até não perceber o oásis que carrega. É possível, inclusive, que sinta repulsa do outro vivo que se apropria das suas entranhas. Mas o útero em si não. O útero é genuinamente generoso. Altruísta, até.
Deus só pode ser a imagem e semelhança do útero.
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Só se morre ao se sair do útero. Completamente morto ou parcialmente vivo. E só assim. Antes disso, sempre se é vivo integralmente. Um feto sem vida segue vivo para as mãos calejadas do útero ativo. Perceber-se-á morte quando o algo morto é expurgado, cuspido como algo que não respira. Só se percebe que não se pode respirar quando se está do lado de fora do útero. Só se percebe que se pode respirar ao se estar do lado de fora do útero. Não há céu no endométrio; a atmosfera é pintada de sangue.
O útero vivo é o único espaço do não-morte. Vem daí o estado de graça da mulher que gera. Amém.
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A minha primeira lembrança de morte é nítida o suficiente para ser contada. Ocorreu ao chegar a casa- depois do primeiro porre. Quando numa festa, na casa de uns amigos de amigos, vi o mais especial de todos drogar-se. O fazia com o rosto plácido de que quem houvera atingido epifania. Ele nunca soube que eu observara atento a cena. Nunca quis que ele soubesse que eu já era íntimo de suas fraquezas mesmo antes dele perceber-se fraco. Fiquei tão nervoso com a cena inusitada que resolvi ser solidário. Mas não honrei meus culhões adolescentes; e abusei só do álcool para acompanhar, um pouco mais de perto, o ato ilícito do meu parceiro. Fiquei muito pior que ele. O corpo se preencheu de vodka barata com limão. Todos os tubos embriagados por álcool. Minha lágrima contida fora substituída por vômito ácido. Meu amigo, ironicamente, assistira a tudo. Entendi que o meu corpo era só meu instrumento de lazer. Ou de sofrimento. Canal de comunicação com a minha própria periferia.
O corpo é o vizinho mais próximo das nossas mazelas.
Cortei, naquela hora etílica, todo e qualquer vínculo para com a minha carne. Ali morreu meu apego. Eu não quis ir ao enterro.
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Esquecera de me apresentar. O nome pouco importa. Sou indigente da minha própria existência. Quando recebemos um nome, recebemos- na verdade- o primeiro artifício para nos sentirmos e sermos sentidos como algo que, de fato, existe. Se os pais não dessem nome aos filhos, jamais conseguiriam reconhecê-los como tais. Não somos nada até que recebamos um nome. O nome dá início à possibilidade de vínculo afetivo. O nome dá início à possibilidade de sentirmos ódio. O nome dá início à possibilidade de reconhecimento. O nome dá início à qualquer possibilidade. Não se ama um indigente. Não se odeia o indigente. O indigente é a maior presa da indiferença. Não vou me apresentar. A fila já andou.

Borderline

2008-01-16T10:28:00.000-03:00

Revolta

2008-01-14T11:05:00.000-03:00

Mais uma barbaridade apunhala Porto Alegre pelas costas. Meu marido conhecia a vítima e teve a honra de acompanhar um pouco do trabalho desta guerreira. Por inúmeras vezes ele me comentou do olhar aguerrido e de bondade incondicional da líder comunitária. A Restinga era prioridade de vida. Ironicamente, fora também seu berço de morte. Uma morte selvagem e brutal. Inescuprulosa e covarde.

Justiça, por favor!

Estou em luto pela Dona Marlene. Estou em luto pelo filho, marido, parentes e amigos dessa mulher que viveu através da solidariedade. Fica o legado incorruptível de uma cidadã de fibra, incansável na luta pela justiça e dignidade social. Uma perda irreparável para todos nós brasileiros.

Segue a reportagem da Zero Hora de hoje (http://zerohora.clicrbs.com.br/zerohora/jsp/default2.jsp?uf=1&local=1&source=a1735140.xml&template=3898.dwt&edition=9122&section=69)

14 de janeiro de 2008 N° 15479AlertaVoltar para a edição de hoje
Investigação
Polícia investiga morte de líder da Restinga
Prefeito em exercício pedirá para secretário atenção especial ao caso

Em estado de choque. Foi assim que a comunidade do bairro Restinga, na zona sul da Capital, passou o dia de domingo. Amigos, parentes e conhecidos da líder comunitária Marlene Álvares de Oliveira, 51 anos, buscavam explicações e não conseguiam entender o porquê da crueldade usada no assassinato. Na madrugada de sábado, a líder comunitária morreu depois de ter a casa invadida por um criminoso ainda não identificado. Ela e o companheiro, Osmar Matos de Souza, 57 anos, foram torturados e tiveram fogo ateado ao corpo. Marlene também teria sofrido violência sexual.- A comoção é muito grande. A violência já é fora do comum. Esse ato foi acima do que é a violência - observou o morador Nelson da Silva, 67 anos, coordenador do comitê pró-construção do Hospital da Restinga, que conhecia Marlene dos movimentos populares.Ontem pela manhã, um grande número de pessoas acompanhou o sepultamento da líder comunitária, que ocorreu no Cemitério São Miguel e Almas, às 10h. Entre os presentes, várias líderes do bairro.- A comunidade está toda representada aqui. Estamos muito tristes porque nos sentimos atingidos através dela - afirmou o diretor da União da Tinga, Roberto Santo, o Santinho, 63 anos.O prefeito em exercício da Capital, Eliseu Santos, também acompanhou as últimas homenagens prestadas à Marlene no cemitério. Ainda hoje, ele deverá entrar em contato com o secretário estadual da Segurança Pública, José Francisco Mallmann, para pedir que o caso receba uma atenção especial:- Isso é uma barbárie, choca a todos nós.Líderes da região também estão organizando uma reunião para hoje, às 19h, no Centro Administrativo Regional (Car) da Restinga.- Queremos cobrar justiça, esclarecer o que aconteceu. Esse crime foi bárbaro demais - lamentou a ex-conselheira tutelar Maria Guaneci.Em meio a tanta dor, parentes e amigos escolheram uma forte salva de palmas para homenagear a mulher a quem definem como "uma grande guerreira".O caso é investigado pela Delegacia de Homicídios e Desaparecidos da Capital. Por enquanto, porém, ainda não existem pistas sobre quem seria o autor e o que teria motivado brutalidade contra a líder comunitária e o companheiro. Com queimaduras pelo corpo, Osmar Matos de Souza, 57 anos, seguia internado, ontem à noite, em estado gravíssimo, na UTI do Hospital Cristo Redentor (HCR).Ao ver o fogo, jovens tentaram ajudar vítimasA barbárie a que o casal foi submetido teve início por volta das 3h de sábado. Um homem teria invadido a residência do casal, que fica no andar térreo de um condomínio na Rua Clara Nunes, 845.Osmar teria sido espancado e abandonado na sala. Ele teve pés e mãos amarrados com camisetas embebidas em álcool. Marlene teria sido levada para uma peça na parte dos fundos da casa e torturada antes de ter fogo ateado ao corpo. Além disso, teria sido violentada. Antes de fugir, o criminoso ainda teria trancado as portas da casa.Ao ver o fogo se espalhar pelo apartamento, jovens que voltavam de uma festa tentaram ajudar as vítimas e chegaram a quebrar a janela nos fundos do apartamento. Vizinhos também acionaram os bombeiros. O casal foi socorrido, mas Marlene morreu a caminho do hospital.Segundo o policial Nelson Mariense, da equipe volante da Polícia Civil, Osmar teria dito que não sabia quem era a pessoa que invadiu a residência. Apenas o descreveu como um jovem alto e magro. Nos últimos cinco anos, Marlene havia registrado três ocorrências envolvendo conflitos relacionados ao seu trabalho de líder.( gisele.loeblein@diariogaucho.com.br )GISELE LOEBLEIN

A vítima
Há mais de 20 anos, Marlene Álvares de Oliveira vinha atuando como uma líder dentro da comunidade da Restinga, tendo participado do Orçamento Participativo e do Conselho Municipal de Saúde. Atualmente, era presidente da Associação de Produção e Desenvolvimento da Restinga (Aproder).
Na sexta-feira, segundo conhecidas, Marlene estava especialmente feliz porque havia recebido uma doação de uma tonelada de tecido, para as associadas da Aproder. A entidade mantém uma loja, onde a líder trabalhava, no terminal de ônibus da Avenida Economista Nilo Wulff, na Restinga. Lá, são vendidos lanches e artesanatos produzidos pelas integrantes da associação.
Apesar de ser portadora de uma paralisia nas pernas, que a obrigava a andar com a ajuda de muletas, ela era incansável no auxílio a pessoas pobres. Marlene deixa um filho, André, 24 anos.

2007-12-02T03:16:00.000-03:00

2007-12-02T02:09:00.000-03:00

Costurei minha fé ao silêncio.
Atei em nós de ramos
As flores
Que já não restavam
À pele branca e cansada
De sal.

2007-11-22T13:14:00.000-03:00

Sawasdee Ka!

2007-11-17T10:17:00.000-03:00

ىشخ اش معلشق ىخ ةعىيخ ضعث ؤخةحقثثىيش ةهىاش مهىلعشز

2007-11-16T14:14:00.000-03:00

somam-se horas e quilometros de distancia.

no inverno os dentes abotoam o medo
no verao, escutam segredos do sol
Nao entenderam o destino em branco.

amar por longe ainda e' amor.

Eco

2007-11-09T21:40:00.000-03:00

Canção
Cecília Meireles

Não te fies do tempo nem da eternidade,
que as nuvens me puxam pelos vestidos
que os ventos me arrastam contra o meu desejo!
Apressa-te, amor, que amanhã eu morro,
que amanhã morro e não te vejo!

Não demores tão longe, em lugar tão secreto,
nácar de silêncio que o mar comprime,
o lábio, limite do instante absoluto!
Apressa-te, amor, que amanhã eu morro,
que amanhã eu morro e não te escuto!

Aparece-me agora, que ainda reconheço
a anêmona aberta na tua face
e em redor dos muros o vento inimigo...
Apressa-te, amor, que amanhã eu morro,
que amanhã eu morro e não te digo...

Ontem

2007-11-08T00:29:00.000-03:00

meu sono fora roubado.

(o furto é o nó do amor)

não há o quê dormir
quando o sonho é já verdade.

2007-11-05T20:45:00.000-03:00

2007-11-05T20:23:00.000-03:00

Eis ela, a moça em flores tantas
Alva tez em brancos laços e tranças
Coroada por lírios cândidos e aprumados
De pranto terno ao som do canto

E ela de branco imerge em sonhos
A passos doces de pobre encanto
Calada em riso a amargura
E há quem diga: Está por toda em branco

É virgem muda a moça pálida
Temerosa mil aos novos planos
E sorri dela em sua ternura triste
Contemplada a áurea por panos brancos

E ao cessar dos pobres passos
Esses de espaço curto e fatigantes
O branco ora puro esmaece a tez que lhe fora brilhante
Abrigada a face em véu escudo de cor em branco.

Ponto de Mutação

2007-11-01T11:10:00.000-03:00

Engano

2007-10-29T22:27:00.001-03:00

Todo o trauma vira conto quando cantado em verso.

Amigo Querido

2007-10-29T10:09:00.000-03:00

Vicente Marques é um escritor muito talentoso. O que eu não sabia era que sua arte também abraçava as cores e formas. Muito obrigada, Vicente. Me deixaste muito feliz com as tuas ilustrações!

Technicolor

2007-10-28T23:00:00.001-03:00

Dia de Domingo. Tudo é sempre igual.

2007-10-28T22:10:00.000-03:00

Banho. Para acordar às 9:30.
Café forte e amargo.
Pijamas outra vez.
Sono até o almoço.
(o banho não surte efeito)
Segundo despertar- P.M.
Almoço em casa. Sem visitas.De pijamas.
Digestão no sofá. Mais uma soneca.
Troca de roupas. Basta ao sono.
Jardinagem. Horas de jardinagem.
Banho, para limpar a terra.
Livros. Fim e início.
Mate. Uma térmica e meia de mate.
Notícias da mãe. Sempre no fim da tarde.
Um lanche.
Chá. Um vício.
Alguma TV zarpeada.
Sem janta.
Muita espera.
Aqui.